прежнее . И вошел.
Ирина посмотрела на меня своим обычным взглядом - настороженным и
смущенным одновременно. За эти годы мы не смогли стать ни врагами, ни
добрыми знакомыми. Вроде все нити оборвали, а вот, поди же, осталось
что-то.
Следовало бы произнести какую-нибудь банальность типа , но язык не
поворачивался.
- Что-нибудь случилось? - Ирина отметала самую возможность зайти просто
так.
- Нет, ничего особенного. Просто понадобились твоя помощь.
- Моя помощь? - недоверчиво протянула она.
- Да, как специалиста. Знакомый моего знакомого - журналист, решивший
стать драматургом. Пьесу пишет, или сценарий, как получится. Его
заинтересовала история одной нашей деревни, Шаршки. Он просит собрать
сведения о том, что происходило в деревне в тридцатые годы.
- Шаршки? - смущенность исчезла, уступив место разочарованию. Или мне
просто показалось в своей самонадеянности. Процента полтора еще осталось от
прежнего, я имею в виду самонадеянность. - Деревня поблизости от Глушиц?
- Так точно.
- У нас материала может не хватить, надо будет обратиться в архив... -
она задумалась, прикидывая. - Галя, кажется, пока работает. Я попрошу ее.
- Да, москвичи - люди деловые и выделили определенную сумму - для
ускорения и взаимной приязни, - я выложил заранее приготовленные деньги.
Ирина подозрительно посмотрела на меня.
- Убери сейчас же.
- А причем здесь я? Это Москва.
Она пристально посмотрела на меня, подозревая, не мои ли это деньги.
Потом решила, что Шаршки - слишком заумно для такого прагматика, как я.
- По крайней мере, сначала я должна выполнить работу.
- Прекрасно. Выполни. Да, он не ждет пухлого отчета. Несколько страниц,
вот и все, что ему нужно. Дух времени, характерные факты.
Сомнение в ее взгляде переживало стремительное возрождение.
- Позвони мне, когда будет готово, ладно? Ну, я побежал, - и я
действительно почти побежал, сознавая нелепость своего поведения.
И так каждый раз.
Мои личные дела - это всего-навсего мои личные дела. Потому их - в
темный угол, где под фикусом стоит старая радиола и куча поцарапанных
пластинок, эстрада семидесятых. Эти глаза напротив.
На сегодня я наметил еще кое-какие дела, но внезапно почувствовал
слабость и малодушие. Голоден, просто голоден.
Рисковать и обедать в забегаловке я не стал, обошелся парой бананов,
оставшихся с неудавшегося вчерашнего визита в больницу. От обезьяны хоть
человек произошел. Не Бог весть какое достижение, но все же... А кто
произойдет от человека?
Или... Или уже произошел? Произошло?
На пустой желудок в голову что только не лезет.
Журналиста я назвал не с бухты-барахты. Есть один знакомый. Очень
хороший знакомый. По школе. Встречаемся редко, но до сих пор сохранилось
чувство, что случись беда - можем друг на друга положиться. Во всяком
случае, я это чувствую. Надеюсь, и он тоже.
Работал Роман, так его зовут, в довольно паршивой газетенке. называется.
Газетенка, несмотря на мое к ней отношение, довольно популярна не только в
нашем городе, но и в столицах, и других весях нашей сильно усохшей Родины.
Гороскопы, тайны столоверчения, основы магии и заочные курсы гипноза. От
схожих с ней газетку отличает то, что она живет и процветает. Не знаю, как
ей это удается. Тайна Астрала.
Редакция обосновалась почему-то в гостинице. Третьесортной гостинице без
претензий. Никаких портье, никаких мытых полов. С трудом нашел я комнату, в
которой и располагалась редакция - четыре человека. Комната, впрочем,
большая.
- Роман Ярцев? Нет, он у нас больше не работает. Взял бессрочный
творческий отпуск, - с усмешкой сказал мне один из астраловедов. Скверной
такой усмешкой.
Другой, сжалившись, добавил:
- Он сторожем устроился.
- Сторожем? - наверное, я выглядел довольно нелепо.
- В Рамони. Во дворец.
Дворец я знал. Областная достопримечательность. Красивый, но запущенный
донельзя. Последние двадцать или тридцать лет закрыт на бессрочную
реставрацию.
Сегодня в Рамонь ехать, пожалуй, не стоит. Подожду результатов утренних
хлопот. Информации. А вот кому информации, свежая информация, кто забыл
купить, подходи, дешево отдам!
Отдадут, жди.
Налоговое управление отняло у меня остаток дня. К вечеру, вернувшись
домой, я мог сказать себе - день прошел не напрасно. Мог, но не сказал.
Потому что день пока не прошел.
Вернулся Егор. Почин удачный, но нам пришлось повозиться с , довести до
ума конягу.
Отмывшись от масла, я, наконец, раскрыл газету. Нет, сегодня ничего
нового из Глушиц.
Зазвонил телефон. Однокашник из облздрава.
- Между прочим, по сети мне с Америкой разговаривать дешевле, чем с
тобой, - начал он.
- Повесь трубку, я перезвоню.
- Как же. Дозвонишься. Простыну я к твоему звонку. Лучше ты поскорее
повесь свои уши на гвоздь внимания. Слушай, значит. В переводе на
обыкновенный язык, причина смерти Настасьи Киреевой - необратимые
структурные изменения ткани лобных и височных долей головного мозга.
- Ну, если это перевод...
- Еще проще, для идиотов, наступило нечто вроде окаменения мозга.
- Такое бывает при бешенстве?
- Нет, не совсем. При бешенстве, скорее, разжижение - опять же, языком
идиотов. Возможно, причина - атеросклероз. Мозг известью пропитался. Это ты
понимаешь?
- Понимаю, - смиренно отозвался я.
- В общем, материал послали для анализа в Москву.
Страница 47 из 57
Следующая страница
[ Бесплатная электронная библиотека online. Фэнтази ]
[ Fantasy art ]
Библиотека Фэнтази |
Прикольные картинки |
Гостевая книга |
Халява |
Анекдоты |
Обои для рабочего стола |
Ссылки |
